Todo lo que poseo es mi piel, ni joyas, ni buenos trajes.
Mi piel, una línea continua trazada por un nombre: Laura, del talón a la cima. Una línea con dos aspas cardinales en su centro, rosa de los vientos en mi espalda.
La piel.
Ni dinero ni cargos, salvo el contacto con otra piel.
Nos vestimos a diario, nos desvisten de vez en cuando, nos cubrimos siempre.
Y olvidamos que la piel es un exclusivo mapa del tesoro, un papel sobre el que la vida escribe con renglones torcidos donde alguna vez, leyeron recto.
Mírate, eres una piel como una playa en retroceso con las huellas del tiempo frescas aún.
Y el tesoro debajo, esperando.
¿Habéis abrazado y habéis pensado? – Esto es-
O mejor… no habéis pensado.
Yo sí.
Ahí la alarma comenzó a pitar. Y llegaron los buscadores jubilados y se llevaron parte de tu tesoro para venderlo al peso. Pero no todo, no al completo.
Por eso, desnúdate.
Fuera PEROS
Bajo la piel, la Atlántida,
o la sombra de una ciudad perdida, asolada por los hunos y el olvido, a punto de emerger durante siglos. -Aún no, aún no es el momento-. Y la ciudad desciende un nivel más.
Qué poco amamos con la piel.
Luego dirán que el amor, cualquier amor, es cuestión de piel.
Con lo poco que nos tocamos.
No sé cómo no nos deshacemos
igual que los castillos de arena de aquel último verano.
Qué poco nos dejamos tocar.
Quizás para no saber.
o para no dejar de saber.
«Desaprender» lo llaman los sabios.
Abraza más.
Muerde más.
Acaricia.
Hazte el favor.
Hazle ese favor a tu piel.
Yo voy a hacerlo.
Y así, cuando me desholle viva, muerta poco importará, tendré la certeza al menos, de que mi piel me pertenece, de que mis caminos los he recorrido todos del pulgar a la nuca, y de que esta marea, que ahoga y prende, me dejó sin aliento un día antes de que la desertización lo arrasara. Antes de la palabra No.
Antes de la inmensa muerte.
La pequeña muerte la pido para mí.
¿Nos abrazamos entonces?
O al menos, sopla caliente esa pestaña sobre el dorso de tu mano.
Y pide un deseo.
LauraRubioGalletero 